Selbstoptimierung.

Klingt ja erstmal gut.

Früher hätten wir es „das Beste aus sich machen“ genannt.

Talente nutzen, Potential ausschöpfen, Positives hervorheben, Negatives wegarbeiten oder kaschieren, je nach dem, was möglich ist.

Ach Gottchen, damals.

Da hatten wir ja auch noch keine Ahnung von Selbstfürsorge oder Achtsamkeit.

Wir haben uns einfach nur ab und zu mal was gegönnt und auch mal innerlich drauf gehört, ob uns das auch wirklich gut tut oder nicht.

Aber so einfach kommen wir jetzt nicht mehr weg.

Selbstoptimierung hat sehr wenig mit Selbst-Bewußtsein oder gar Selbst-Akzeptanz zu tun.

Die Sache läuft eher so:

Man erzählt Dir lange und ausführlich, daß Du so, wie Du bist, nicht genügst.

Du bist zu groß oder zu klein, zu dick oder zu dünn, zu leise oder zu laut, zu farblos oder zu bunt, auf jeden Fall falsch.

Du bist nicht genug im Trend. Du bist nicht nah genug dran am Zeitgeist. Du hast zu wenig Glow und zu wenig Glimmer.

Du hörst einfach zu wenig zu, wenn Influencer und Industrie zu Dir reden.

Unterm Strich sagen sie Dir alle: Du könntest so toll sein! Wenn Du bloß ganz anders wärst.

Das ist wie ein Partner, der Dir nach einiger Zeit sagt: Ich liebe Dich ja wirklich. Aber Du müßtest halt ganz anders sein.

Als Selbstoptimierung gilt, bei Licht besehen, eigentlich nur etwas, wozu Du Dich zwingen mußt und was Dich komplett verändert.

Und was Dich Geld kostet, weil Du bestimmte Mittelchen und Operationen und Kurse und Werkzeuge dazu brauchst und den teuren Rat von selbst ernannten Fachleuten.

Eine andere Nase. Andere Wangenknochen, anderes Kinn, andere Augenlider. Am liebsten auch noch eine andere Brust und andere Schamlippen.

Fragt man sich ja schon, warum dann nicht gleich jemand anders und mich so lassen, wie ich bin.

Keine lieb gewonnenen Gewohnheiten und Rituale mehr, die Dein Leben bisher angenehm gemacht haben, sondern neue Routinen.

Du bist immer noch Langschläfer, wenn man Dich läßt? Geht gar nicht.

Steh morgens um 5 auf, auch an Wochenenden, und laufe 5 Kilometer um den Block, dann schreibe 5 Dinge in Dein Daybook, die Dir heute wichtig sein sollen, trinke einen Matcha Latte und pack Dir eine ChiaBowl mit ganz viel Protein ein für die Mittagspause, in der Du 10 Minuten meditieren darfst. Und nach der Arbeit, husch, husch, aufs Laufband im Gym und an die Gewichte.

Kann man ja machen, wenn einen das freut.

Aber was soll daran optimal sein, wenn ich es nur tue, weil mir irgendjemand, der völlig anders als ich tickt, nichts über mich weiß und sich auch null für mich interessiert, behauptet, dann ginge es mir besser, sähe ich besser aus und würde bestimmt viel länger leben.

Longevity. Auch so ein Ding.

Möglichst gesund leben, nicht rauchen, wenig oder gar kein Alkohol, aber viel Wasser, ausgewogen essen, genug schlafen, sich bewegen, auch geistig, und soziale Kontakte pflegen. Alles prima.

Versuchen die meisten. Zumindest von denen, deren Lebensumstände es zulassen, darüber nachzudenken und eine Auswahl aus dem Überfluß zu treffen.

An irgendwas hapert es allerdings oft.

Zum Beispiel zu wenig Schlaf. Weswegen um 5 Uhr aufstehen bei vielen Leuten einfach eine saudumme Idee ist, vor allem, wenn sie erst gegen Mitternacht von der Arbeit kommen.

Oder die sozialen Kontakte, wenn man ein eher introvertierter Single mit Vereinsallergie ist.

Aber im Prinzip könnte man sich auf diese Eckpfeiler eines möglichst gesunden und möglichst langen Lebens einigen.

Damit ist es bei Longevity aber natürlich nicht getan.

Da muß auf jeden Fall auch schmerzlich verzichtet werden. Auf böse Nahrungsmittel. Und auf Genußmittel sowieso. Und behauptet werden, das sei ja kein Verzicht, sondern gewonnene Freiheit, kein weniger an Genuß, sondern ein Mehr an Selbstkontrolle.

Da erzählt einem eine Endsechzigerin des Öffentlichen Lebens, die objektiv betrachtet nicht jünger aussieht, als sie ist, im Brustton der Überzeugung, wie befriedigend es sei, mittags seit Jahren nur Salat zu essen und auf Salz und Zucker komplett zu verzichten.

Mal ehrlich, wer will denn so älter werden als alt?!

Da muß nach der Stoppuhr geschlafen und gesportelt werden.

Da müssen die Gene analysiert werden, damit ich schon 50 Jahre vorher weiß, welche Alterserscheinungen möglicherweise auf mich zukommen.

Und da wird so getan, als sei Krankheit immer nur die Strafe für ein zu wenig gesundheitsbewußtes Leben.

Und der Tod ebenso.

Wer immer brav is(s)t, der stirbt nie.

Mal abgesehen davon, daß Unsterblichkeit nicht zu meinen Wunschträumen gehört. Auch wenn ich mir gerne vorstelle, daß ich immerhin so lange leben darf, daß ich selber finde, jetzt sei es eigentlich genug.

Wenn ich nur sehr lange leben und mich als optimale Version meiner selbst fühlen darf, wenn ich ganz anders lebe und aussehe und mich verhalte, als es meiner Person eigentlich entspricht, dann finde ich nicht, daß das irgendetwas in meinem Leben optimiert.

Am wenigsten mein Selbst.

Friedhöfe.

Nein, ich habe jetzt nicht gerade den Rentnerblues und bin ins Grübeln über die eigene Vergänglichkeit verfallen.

Passiert auch manchmal.

Weniger des Rentnerseins wegen, als wenn mir einfällt, wie alt ich inzwischen bin. Und daß es mit 70 ziemlich optimistisch ist, davon auszugehen, daß man noch gut 20 Jahre vor sich hat.

Ich gehe trotzdem davon aus.

Aber denke auch manchmal sowas wie, das ist die letzte Katze, die ich adoptiere, oder das sind die letzten Wanderschuhe, die ich mir kaufe.

Meine Mutter hat uns jahrelang wahnsinnig gemacht damit, Heiligabend mitten im schönsten familiären Festschmaus zu sagen „Vielleicht ist das mein letztes Weihnachten.“

Inzwischen verstehe ich es.

Nun sind letzte Male ja leider nicht altersgebunden.

Alles, was man tut, kann theoretisch das letzte Mal sein, weil das Leben eben nicht fair spielt und nicht alle Menschen alt werden läßt.

Trotzdem denkt man öfter darüber nach, wenn einem schon rein rechnerisch klar ist, daß letzte Male immer wahrscheinlicher werden und immer näher rücken.

Aber das sind nicht die Gedanken, die ich mit Friedhöfen verbinde.

Ich mag Friedhöfe.

Mochte ich schon als Kind.

Meine Mutter und ich pflegten das Grab von Onkel Wilhelm. Der hatte unter den Nazis als alter Sozialdemokrat im KZ gesessen, war aber lebend wieder herausgekommen, nur um kurz nach dem Krieg in Düsseldorf von einer Straßenbahn überfahren zu werden. So kam es, daß er in Düsseldorf beerdigt wurde. Und so kam es, daß wir uns um sein Grab auf dem Stoffeler Friedhof in Düsseldorfs Süden kümmerten.

Ich hab das damals schon geliebt. Blätter vom Grab sammeln, saisonmäßig bepflanzen, Unkraut zupfen, Kerzchen anzünden, Gießen, zu Allerheiligen ein Gesteck auflegen, zu Weihnachten ein kunstschneeberieseltes Bäumchen aufstellen.

Meine Mutter und ich pflegten dann auch das Grab meines Opas in Ohligs, weil meine Oma mit über 70 Jahren beschlossen hatte, meinem verwitweten Onkel und seinen zwei Söhnen den Haushalt zu führen und dazu an die holländische Grenze zog.

Als sie zwanzig Jahre später starb und zurück zu ihrem Mann kam, pflanzten wir keine Stiefmütterchen mehr aufs Grab. Die mochte sie nicht.

Ich pflegte das Grab dann, bis es aufgelöst wurde.

Unterdessen war mein Patenonkel Willy auf dem Stoffeler Friedhof beerdigt worden. Wieder ein Grab, das ich pflegen durfte.

Und obwohl andere Friedhöfe eigentlich günstiger lagen, wurde dann auch mein Vater auf dem Stoffeler Friedhof beerdigt. Da hatte ich beide Gräber am gleichen Platz.

Inzwischen liegt auch meine Mutter dort. An Onkel Willy erinnert noch eine Gedenktafel auf dem Grab meiner Eltern. Und ich kümmere mich.

Ich mag Friedhöfe.

Natürlich braucht man keine Grabstätte, um sich an jemanden zu erinnern. Täglich gibt es irgendeinen Moment, irgendeinen Anlaß und ich denke an meine Eltern. Oder an Onkel Willy.

Aber ein Grab ist über den Tod hinaus etwas letztes Gemeinsames. Das Grab zu pflegen, ist noch immer etwas, was ich für meine Eltern tun kann. Ich weiß, es würde ihnen gefallen. Und sie würden sich freuen.

Ich mag Friedhöfe auch anderswo. In anderen Städten. Anderen Ländern.

Sie erzählen so wahnsinnig viele Geschichten. Sehr traurige von verlorenen Kindern und früh verstorbenen Ehepartnern, von Paaren, bei denen der Überlebende schnell die Lebenslust verlor, von Menschen, denen ihre Leidenschaft zum Schicksal wurde. Aber auch schöne von lebenslang währenden Liebesgeschichten und von friedlich zuende gelebten Leben.

Ich glaube ja tief in meinem Kinderherzen, daß all die geliebten Verstorbenen einen weiter begleiten und behüten.

Ich nenne sie meine himmlischen Heerscharen. Und wenn ich höheren Beistand benötige, dann bitte ich sie um Unterstützung. Mir scheint, sie tuen dann wirklich, was sie können. Und das ist viel.

Ich mag auch die Geschichten, in denen Friedhöfe wie kleine Städte sind, wo die Bewohner nachts aus den Gräbern steigen und ihr Leben nach dem Tod miteinander leben,

Ich kenne Leute, die meiden Friedhöfe, so gut es nur geht.

Die Grabpflege wird einem Friedhofsgärtner übertragen. Und allerhöchstens schaut man einmal im Jahr vorbei.

Ich mag Friedhöfe.

Ich spaziere gerne über Friedhöfe.

Und ich gärtnere gerne dort.

Und deshalb pflanze ich heute Stiefmütterchen bei meinen Eltern und Onkel Willy.

Sie mochten die immer.